jakikolwiek mężczyzna, jakiego kiedykolwiek widziałem, z ramionami tak szerokimi, że drzwi wydawały się wąskie, ramionami muskularnymi jak kowal. Jego dłonie były naznaczone bliznami, odciętlami, oparzeniami, które świadczyły o latach spędzonych na walce z ogniem, jakby to była powszechna wiedza. Jego broda była zadbana, twarz naznaczona przez czas, a ciemnobrązowe oczy błądziły po pokoju, nie zatrzymując się na mnie.
Stał z lekko pochyloną głową, postawa wykuta karą w coś, co przypominało posłuszeństwo i dawało poczucie przetrwania.
“Isaiah,” powiedział mój ojciec, “to moja córka, Clara.”
Oczy Isaiaha podniosły się na pół sekundy
